Torino in Foto

Enormi sbuffi di vapore han solcato per decenni questi cieli e dato vita a questi muri. Sferragliamenti e voci di operai rimbombavano negli enormi capannoni che ora, vuoti e solitari, con il loro mesto silenzio, rimandano a tempi passati. Locomotori, vagoni ed operai da tanti anni han lasciato spazio a semplice polvere. Tronconi di binari rimandano a direzioni ormai irraggiungibili e senza uscita. Qualcosa nel loro aspetto, in una solare giornata estiva, può ricordare i vecchi saloon dei film Western, ma qui, dinanzi a questi stabili, di balle di rovi rotolanti, non se n’è mai vista nemmeno l’ombra. E tutto tace.

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Strani segni vergano virtualmente la pavimentazione della piazza. Rimandi pentacolari, runici ed alchemici si confondono tra loro come a creare un alone di statica magia attorno alle persone incuranti di ciò che gli sta intorno. Bambini saltellano dentro cerchi e quadrati di luce fittizi, spezzando la loro statica monotonia. Nulla è come prima in loro. La vera magia sta nell’essere riusciti a sorprendere un bambino strappandogli un sorriso, anelata espressione, quasi mai corrisposta nel mondo reale, quando voluta.

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Mille sofferenze si aggirano ancora fra queste mura utilizzate un tempo come carcere per disperati. Grandioso esempio di romana fortificazione, utilizzata nei secoli per i più disparati fini. Saran passate milioni di persone per le sue porte, saran morte chissà quante altre fra le sue mura fin dai tempi antichi. Se queste enormi bocche potessero parlare dicendo quello che le sue decine di occhi hanno visto passare, molto tempo passerebbe prima di risentir la sua voce tacere.

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Increspato specchiarsi di maestose bronzee figure in un putrescente stagno color malachite. Macchie oleastre galleggiano sull’acqua in un continuo balletto di unioni e separazioni a tempo di onde. Il getto d’acqua agita ricadendo. Le facce sornione e rilassate delle statue sembrano quasi ignorare l’acqua come attratte da qualcosa di superiore. Magari un sogno ricorrente, un desiderio di libertà probabilmente raggiunto ed è solo scroscio d’acqua e nulla più.

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Immobile nella sua divisa osserva il lento svolgersi delle giornate nei Giardini Reali. La fiera figura non ha nulla da invidiare a qualsiasi altra scultura della città. La sua semplicità, umiltà ed al tempo stesso decisione la rendono degna di nota. Particolarmente ricca di particolari, mi ricorda, con il suo ginocchio destro proteso in avanti, le antiche figure egizie degli dei che, però, erano raffigurate con la gamba sinistra fuori asse. Per anni ho visto il basamento di questa statua nelle mani degli skaters che ne usavano la superfice liscia per le proprie acrobazie in barba alla nazionalità del monumento. In questi giorni, per la prima volta, ho visto una pattuglia dei Carabinieri proprio lì affianco come a tenerla sott’occhio. Che si siano decisi a rendere onore al proprio passato oppure era un semplice caso?

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Zampilli d’acqua sgorgano dal terreno danzanti nella fredda aria d’inverno. Come in un continuo tentativo di raggiungere il cielo l’acqua lotta inconsapevole dell’esistenza della forza di gravità che la respinge al suolo. Strano destino quello della molecola d’acqua, la sua vita è divisa in tre fasi, un po’ come la farfalla che nasce bruco e rinasce farfalla per poi morire, lei è ghiaccio, poi acqua ed infine vapore. Di tutta questa vita infinita non ha memoria e si lascia trasportare passivamente da ciò che gli sta attorno senza batter ciglio.

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Correvano lungo il manto erboso i grandi campioni del passato. Dagli spalti migliaia di persone osservavano lo svolgersi delle azioni di gioco ed una tromba risuonava al momento dell’attacco. Era il tempo in cui lo sport era ancora solo sport e non vi erano dietro giri di denaro da milioni di euro e la piaga del doping. Sono passati molti decenni da quegli anni e ne i calciatori, ne il trombettiere di Porta Nuova Oreste Bolmida e nemmeno lo stesso Stadio Filadelfia esistono più, ma, se ci si ferma in quel rettangolo di verde abbandonato e ci si mette ad ascoltare attentamente, si possono ancora udire ancora distintamente gli echi di mille emozioni vissute e dimenticate dal falso sport di oggi e dalla stessa città che lo circonda, desiderosa di fagocitarlo e trasformarlo in qualsiasi altra cosa che non sia quello che era, magari un parcheggio od un supermercato…

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Chissà quali e quanti ricevimenti si sono svolti in queste sale, chissà quanta gente ha salito queste maestose scale osservando lo stesso soffitto finemente cesellato che mi trovo davanti. Chissà se Re e Regine stranieri hanno provato invidia o disprezzo per tale bellezza e maestosità salendo questi gradini. Anni fa sentii parlare di evanescenti figure danzanti per queste sale, ma forse è meglio stare in silenzio, non vorrei che qualcuno mi sentisse… qualcuno di molto pallido…

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Metà del 1600. Glangore di armi, spari ed urla si odono lungo la china boscosa del Monte. Sono i francesi che inseguono poveri popolani per il puro e semplice gusto di togliergli la vita. Poveri credenti! Pensano che rifugiandosi nella chiesa sul monte la loro vita sarà salva, ma si sbagliano e di molto. Una massacro senza fine avrà di lì a poco luogo e nessuno si salverà se non i monaci impotenti e dagli attoniti occhi. Delle vittime di questa tragedia nessuno saprà mai il numero preciso o quali fossero i loro nomi. Di quel giorno si tramanderà solo il miracolo della sacra fiammata che, al giorno d’oggi, non so quanti torinesi ancora conoscano… il destino è dimenticare.

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Ogni volta che ci passo davanti di sera e di notte mi aspetto che si alzi in volo un drago alato come nel film di anni fa Dragonheart. Devo dire che la luminaria del Borgo Medievale è una delle più riuscite, gli da un aspetto fatato e, a poco più di un mese da Natale, l’atmosfera si fa ancora più realistica. Ci si aspettarebbe anche di vedere dei goblin uscire dal verde e delle guardie armate camminare su e giù per le mura merlate, ma per ora mi accontenterei delle luci, degne compagne di una scampagnata in bici per il Valentino.

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